Il tombe des flocons de ton cœur
Sur mon corps endormi à jamais,
Sur mon être enfermé dans l’ailleurs
Depuis de bien trop longues années.

Je m’éveille à la vie en douceur
Au rythme de tes mots étoilés
Colorant mon aura des couleurs
De ton charmant ciel illuminé.

Tu es enfin là, mon âme sœur
Face à moi, face à la vérité.
Nos destinées gambadent en chœur
Nous voilà l’un à l’autre enchaînés

Il tombe des flocons enchanteurs
Voilant ma tristesse de gaieté.
Il tombe des flocons de ton cœur
Murant mes peurs pour l’éternité.


Mélusine, le 20 Décembre 2009.

Ce texte est la propriété de *Mélusine* Tous droits réservés ©

Pigalle la rouge

Pigalle, tes trottoirs, le rouge de tes nuits,
La blancheur de l'héro et les putes en dentelles,
Vagabond désœuvré, les yeux pleins d'étincelles,
Tu mords à pleines dents chaque belle-de-nuit.

Danse le french cancan, au couleur de la butte,
Pigalle, tes trottoirs, le rouge de tes nuits,
Et Toulouse Lautrec y trompe son ennui,
Chante égrillard et les filles culbute.

Le sax de Saint-Germain s’enflamme dans les caves
Davis aux Deux Magots, entend Gréco, séduit.
Pigalle, tes trottoirs, le rouge de tes nuits,
Paname dans ton ciel s’envolent les octaves.

Sur les pavés glissants, sous la lune, sans bruit,
Les malfrats d'un coup sec, plantent sans état d'âme,
Le ventre des bourgeois, faisant jaillir la lame,
Pigalle, tes trottoirs, le rouge de tes nuits.

Chantal et Thierry
19 Août 2009

Texte protégé par Copyright


n° 00045583
 
Pour commander un recueil  rien de plus simple

http://aucoeurdelapoesie.e-monsite.com/ 

 - cliquer sur le lien -

Les ballons dirigeables coulent en silence...
Peinture de guerre sur un plafond en ruine.


Je ne me suis pas demandé ce matin
Si nous étions maudits,
S'il fallait vraiment partir pour exister...
Je suis resté assis dans les décombres,
Te regardant t'habiller


Avec la passion d'une pionnière
Tu détournes l'ennui de mes jours
Et les jours de leur faim.
Quand on te croise tu baisses la tête
Seul apparait alors, un sourire sur ton chapeau.


Sous le saphir de la petite aiguille de pendule
L’incantation cachée d’un vieux vinyle
Se marre en trente trois tours :
Le huitième ciel n’existe pas.

Montres et leurres ce que nous avons vu

Les mondes au travers des fissures

Les illusions maquillées d'espoir,

L'obole brisée aux pieds des impotents

Les idéaux se noient dans l’océan du fatras

Le bonheur sang glotte en chas grain

Par chemin, impasse des cent à venir.

« Re gozh an douar ewid aber goap anezi »*
Plutôt que d’habiller d’apparence nos existences
A la voir se vêtir en haillons, nous la désertons.


Nous n'emporterons pas nos maux au paradis
Dites leur
Que ce n'est pas notre direction"



* la terre est trop vieille pour qu’on se moque d’elle.

26 juillet 2009